Muchas veces discutimos en torno de U2. Mejor dicho: no discutimos, porque discutir es poner en crisis algunas ideas, y todos (quiero decir, la manga de hijos de puta que integra este blog y el consiguiente grupo de amigos) tenían claro qué pensaban del grupo: a nadie le gusta. Creo que soy el último del indie que banca a U2. Fui a verlos la segunda vez que vinieron, si mal no recuerdo en 2006. Y algo pasó esa noche. No podría precisarlo, pero sentí que alguna certeza estaba llegando a su fin. Quizás el grupo, quizás lo que tenían para decir, quizás mi entusiasmo por esa banda de irlandeses que supo ser de las primeras que escuché en mis inicios noventosos en el rock, quizás la lógica de conciertos de estadio. Preferí no pensar más en el asunto, pero casi todo lo que editaron posteriormente pareció confirmar mi impresión. Posiblemente se hayan quedado sin nada para decir, aunque es justo aclarar que siempre puede esperarse algo decente de un guitarrista imperioso como el que integra estas filas.
Por eso no voy a postear ninguno de esos himnos capaces de conmover a ese público “de todas las edades” que ilumina los estadios con sus celulares. Voy a colgar un tema íntimo, breve, donde no hay demasiada vociferación de ese cantante que puede ser tan demagogo y megalómano como buen, qué digo buen, como excelente vocalista. Vaya entonces este acto de desagravio para una banda que supo ser algo, aunque todavía no sepa muy bien qué.
EM.
